La ciudad despertaba, pero algo raro sucedÃa. En realidad amanecÃa y sin embargo, la pesadilla no quedaba atrás, sino que estaba ahÃ, más presente que nunca. Y daba miedo.
En el sueño nocturno la ciudad volvÃa a estar repleta de gente, sus calles acogÃan, como siempre habÃan hecho, a viandantes, músicos ambulantes, trabajadores que caminaban a toda prisa hacia alguna parte, jóvenes que iban sin rumbo, abiertos a lo que pudiera acontecer, mayores que paseaban disfrutando de cada bocanada de aire.
Sus bares, sus restaurantes, sus museos, sus teatros, sus jardines y sus tiendas son puertas abiertas a todo el mundo. El sonido de la ciudad es inconfundible, voces divertidas, otras alteradas, autobuses, coches, música que escapa de un local de copas, una sirena de policÃa, pero siempre transmitiendo vida.
Más allá de tu casa, de las cuatro paredes que estos dÃas miserables nos proporcionan refugio, la ciudad es una casa aún mayor, un espacio común al que pertenecemos, que nos acoge siempre, que sufre y se alegra con las penas y la felicidad de sus habitantes. Y que hoy, al despertar, llora de tristeza y de impotencia. Es una impotencia serena, que se percibe simplemente al abrir la ventana. Gris, expectante, y con un silencio ensordecedor que lo inunda todo.
Esta es una carta de amor a Madrid, a mi ciudad, que de nuevo sufre un embate brutal, injusto e inesperado que está trastocándonos a todos.
Es posible que suene raro, pero las noches de verano pueden ser frÃas y en cambio, las de invierno, a veces nos sorprenden por su calor abrasador. Paula tiene esto clarÃsimo; sin ir más lejos lo comprobó ayer, cuando conducÃa su coche y le sorprendió una nevada.
Armándose de valor, echó un vistazo al salpicadero y comprobó que el combustible no era un problema, asà que respiró profundamente, subió la calefacción del coche y puso la radio. Moviendo el dial de arriba abajo encontró una emisora local; informaba del temporal que habÃa pillado a toda la zona por sorpresa y que amenazaba con encrudecerse esa misma noche. Paula cambió de nuevo el dial, pues no querÃa asustarse más de lo necesario, y encontró una canción que le recordó a su infancia. “Aquà se queda”, pensó, y trató de disfrutar del momento, de convertir una situación inquietante en otra agradable y personal, en un refugio, algo que la música es capaz de conseguir al instante.
Hoy querÃa sobre todo recordar con vosotros estos siete años, brindar por ellos, y agradeceros enormemente la compañÃa. Sin ella, habrÃa sido imposible. El faro está siempre encendido. ¡Gracias y seguimos!
